Algo nos espia.Observa-nos por detrás das cortinas do tempo.Nas sombras dos mares profundos.Nas peles carcomidas pelo sol.Nas febres abrandadas pelo gelo.Nas comidas digeridas em bailes
A vida nunca espera. Ela nos joga em mil redemoinhos, nos aprisiona em um labirinto com paredes pintadas de esperança, de sonhos impossíveis — como
A poesia é um bicho selvagem, arisco, entocado nos limites da linguagem. O poeta coloca pratos de arroz, feijão e carne, frutas e doces
Há três tipos de escritores: os que escrevem para si, os que escrevem para os outros e os que escrevem para a História. Os que
